Dans ce lieu défraîchi où trop souvent la tempête s'est abattue, où plus rien ne germe, où plus personne ne vient s'établir le temps continue de faire son oeuvre.   Les ruines, les vestiges laissés par ton passage marquent le sol comme une cicatrice indélébile.  Même si les hivers continuent de s'abattre, même si les printemps continuent d'essayer de le faire revivre, le temps l'essouffle et s'affaisse de façon brutale. 

     La poussière morne et aride font maintenant office de visage et d'émotion.  Plus rien ne sera jamais plus pareil.  Ce ne fût jamais paradisiaque, mais il y avait tout de même un certain charme.  Rien d'éblouissant, rien d'époustouflant, rien pour vouloir y passer le reste de ses jours.  Ceux qui y sont passés, aussi peu nombreux fussent-ils, n'en parlent pas, ne s'en souviennent probablement pas.  Terre pourtant honnête et loyal, il en faut plus pour garder amour en un pays.  Son herbe fut moins verte que les sites avoisinants, son arôme moins enivrante, sa forêt moins majestueuse.  Rien de bien bien impressionnant, rien pour dire aux autres de venir visiter, rien pour se vanter à autrui de posséder tel environnement.

     Cet endroit se meurt, dans l'oublie le plus total.  Il y a bien une petite fleur qui y pousse, au frontière d'une belle et grande contrée.  Ces deux endroits partagent les droits de cette fleur.  On la dit d'une beauté extraordinaire, beauté digne des plus belles collines qui ornent cet endroit presque chimérique.  On omet souvent de dire, que cette fleur si jolie pris racine des meilleurs choses qu'avaient à offrir les sols de ces deux endroits.  Pendant que l'on glorifie l'Éden, on laisse mourir ce paysage devenu moribond.  La fleur aura eu tout ce qu'il restait de beau et de bon dans cette terre et probablement, qu'après son départ, plus jamais, elle non plus, ne reviendra revoir le lieu qui lui a donné naissance.